Em cada pedaço de morte
Um sopro de vida
Do que rui, somente o amor floresce
Como estações
A renovação das folhas
Das flores, das cores
Temores se calam diante da arte
Onde não há beleza
A leveza dos olhos transpiram
Suspiram paletas coloridas
Doloridas tintas descamadas
Ganham novas vidas
O desgaste das peles das portas
Abrem suas alas mais belas
A natureza morta lapidada
Vira tela para o sentir profundo
O grito da alma da arte é o mais genuíno
Pois o tempo recria tudo o que é Divino
E é onde encontramos algum refúgio…
(Alessandra Capriles)
Verás, ou não Veraz... 